Bem, amigos da Hora do Café...
Tantas coisas blogáveis e inspiradoras acontecendo, e eu aqui, contemplativo, no meu retiro espiritual (o material já me foi retirado há tempos!).
Mas eu sabia que não iria resistir a apenas duas coisinhas: se o Brasil ganhasse a Copa do Mundo de Futebol, ou, se essa merda de seleção ridícula de mercenários vendidos não conseguisse ganhar essa porra dessa copa comprada...

Quando vi o logotipo "Elma Chips" dessa Copa, eu já desconfiei...

Desde quando éramos 90 milhões em ação esperamos avidamente pela ação de uma meia-dúzia de pessoas pra lavar nossas encardidas almas de 4 em 4 anos, o que, convenhamos, mesmo em se tratando de almas, é higienicamente muito pouco. Hoje somos o dobro, 180 milhões de pobres coitados (desconsideremos aqui as quase 120 mil almas milionárias que existem no Brasil, porque estas preferem ser lavadas fora) parados na frente da televisão, ligados na mesma emoção, tudo é um só coração!... e a meia-dúzia de hoje milionários salvadores da pátria nem mora mais nesse país. Torcem por si, os abençoados com a graça de ter escapado da perspectiva certeira da miséria. Nem reconhecem mais a pátria que os pariu.
Mas, mesmo assim, e graças à Rede Globo, dona da festa, das celebridades vazias e de nossas cabeças ocas, a corrente pra frente continua. E a gente fica sabendo até de que maneira a mãe gentil do craque de araque prepara seu feijão...
Somos assim, estranhamente participativos onde nossa participação nada, ou quase nada, nos vale.
O fenômeno somos nós!

 E assim voltamos...

Ontem, enquanto tirava da janela minha bandeira estrelada (seis, ironicamente) que me acompanha desde 1982, presença tremulante nos momentos marcantes de brasilidade, como os dias das Diretas Já, nas mortes de Tancredo Neves e Ayrton Senna, eu patrioticamente pensava: Que filhos das putas!...